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Ma guardi, veramente io...
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Piacere, jonathan vardaman. con chi parlo? iniziò come di rito, quando la cortesia era comunque anteposta alla sorpresa che una voce sconosciuta si trovasse dall'altra parte. In quella frazione di secondo stava pensando a una eventuale segretaria di un fratello di Baton Rouge, o magari un ritorno di fiamma di un collega...
Ma la dominazione lo prese totalmente in contropiede.
Cazzo. si disse, un secondo prima di annichilire se stesso in favore del comando. procedette quindi a dirigersi verso la fiaschetta a cui mai del tutto aveva pensato sino a quel momento, e con pacata tranquillità ne bevve il contenuto.
Il comando era così specifico che non si aspettò neanche coscientemente di vomitare. Ma la violenta reazione lo fece crollare a terra di nuovo, nello spasmo brutale che quella sostanza, arrivata al suo stomaco morto, gli trasmise con una scarica elettrica.
Ma non era finita. Questo lo sapeva bene. Non poteva essere solo misera tortura, non era alcool quello della volgare fiaschetta.
Quindi prese e uscì.
La cappella avrebbe aspettato, e Vardaman sarebbe andato a Michoud.
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Leggi bene, semplifica la vita.
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